Lo que dice Elsa

Me dices que estos versos son oscuros, y acaso lo son, sin embargo, menos de lo que he querido. Cerremos nuestra ventana sobre la felicidad robada, por miedo a que entre el día, y vele para siempre la foto que deseaste.   Me dices nuestro amor si es que inaugura un mundo, es un mundo en el que la gente gusta de hablar sencillamente. Deja allá a Lancelot, deja la Tabla Redonda, Ireo Virnana Esclarnionda, que por espejo tenía una espada deformadora.   Lee el amor en mis ojos y no en las sombras. No trastornes tu corazón con sus antiguos filtros. Las ruinas a mediodía son solamente escombros. Esa es la hora en que tenemos dos sombras para mejor estorbar el arte de los románticos.   Tendría acaso la noche más encanto que el día. Vergüenza para aquellos que ante el puro cielo no suspiran. Vergüenza para aquellos que, un niño de golpe no desarma. Vergüenza para aquellos que no tienen lágrimas para un canto callejero una flor en los prados. Tú me dices si tú quieres que te ame y te ame. Es preciso que ese retrato que vas a pintarme tenga como un verde nido sobre fondo de crisantemo. Un tema escondido en su tema. Y une al amor el sol que ha de venir. Autor: Louis Aragon

ENTRE MISTERIO Y AMOR

Presumida o Jactanciosa, el nombre no interesa. Se aproximó y le dijo:

- ¿Te conozco?, no, no sé quién eres, ¿por qué te acojo con miel y creces? ¿Dónde vives? Tal vez en la cima, quizás en un muelle o en una recova. ¿Dónde amaneces?

- No sé quién eres, si tienes dueña. Igual te amo. ¿Es imprudente?¿Es ambagioso?  Es acucioso.

Y mientras tanto construye una montaña de semas rellena de besos de dulce de leche, cubierta de caricias melosas, muy cremosas. Para que en día tan esperado, pueda regalarle todo, toda, inclinado,  parado, tumbado, ¿qué importa la postura? Importa su ternura.

EN ALGÚN LUGAR

Junto a la serna invernal

una trébede acogió sus latidos.

Descargó su pesada mochila

mientras los piratas

retumbaban aullidos

y allí parafraseó un hológrafo:

la era de flores perennes

la dedicó a sí mismo

a las colmenas y peyotes

lo demás

distribuyó al azar.

Clavó un espiche

ató un ronzal rojo

otro blanco y amarillo

señalizando sus huellas.

Un silbido reverberó

en el amuso pulido

en señal de libertad

para ingresar al limen.

Allí jaspeó y selló

su epopeya de cupido.

Siempre

Despierto.

Pienso en ti. 

Hoy quiero decirte

amor

vuela alto

goza de tu libertad

si es eso lo que deseas

navega por los ríos

recorre los mares

trepa las montañas

y desde la más blanca altura

gira tu mirada y

verás que aquí estoy

esperándote. 

EN VUELO

Ella le enviaba cartas de amor

 Él, indiferente,

frecuentaba el harén,

su escudo fue el silencio

 su cobija, un mar de dudas

navegante en ausencia de palabras

no  daba margen al amor.

 Ella se volvió misterio

y asociada al desencanto

se convirtió en orfebre

de lagunas estériles

lo vio volar a través del horizonte

 una y otra vez.

 Pero un día  cansado y agitado

se posó sobre su árbol

ese que había tallado

con ahínco y con fervor.

Se encontraron sus miradas

se estrecharon en abrazos

titilaron sus dedos entrelazados,

sus labios, sus entrañas

se enardecieron, y sin vacilar

se olvidaron del mundo entero.

Cuando él reaccionó

ella ya no estaba.

Fija su mirada

en la lejanía

la vio revolotear

Como cimbra parpadeante

¡Ven! resonó en el aire

y de un salto se elevó

allá fue

juntos, siempre juntos  

felices para siempre. 

¿CUÁL ES SU NOMBRE?

¿Cuál es su nombre?

Era ella, estoy segura. Aquella dama de tez bronceada, esbelta y larga cabellera de color azabache en que todos los días nos encontrábamos camino al colegio. Siempre vestía con sencillez y pulcritud. Vivía con su esposo y sus pequeños hijos. A él lo veía  algunas horas por la noche, cuando regresaba de la fábrica de calzados, de lunes a viernes,  o de  su trabajo en la quinta los sábados. Los domingos lo pasaban en familia, con los tradicionales almuerzos parrilleros, sobre las brasas unos hierros con patas que él mismo había construido, y la carne con grasa chirriante despertaba hasta al tardío madrugador o al más vegetariano de la cuadra.   El pan caliente amasado por la mujer acompañaba el almuerzo. Fueron ocho los niños que nacieron, crecieron y  jugaron en esa casa de patio grande, frondosos árboles y bello jardín.                                                                                                       

El tiempo comenzó a marcar  surcos en el rostro de ambos progenitores y un día ella recibió la peor noticia de su vida: para acortar  distancia, el hombre tomó otro camino y fue interceptado por maleantes que le quitaron el sueldo que había cobrado ese día dejándolo tendido al costado del camino.  La mujer hizo lo imposible para salvarlo, hasta gastar todos sus ahorros. Pero los golpes habían sido fatales y no logró sobrevivir. Ella continuó luchando para dar lo mejor a sus hijos, ya que algunos todavía concurrían al colegio.                                                                                                                                                 

 El calendario marcaba el  paso y uno a uno fue tomando vida propia, algunos cerca, otros muy lejos, unos formaron su propia familia, otros se dedicaron exclusivamente a trabajar, unos la llamaban de vez en cuando, otros  la visitaban y se interiorizaban de sus necesidades y la ayudaban.                                                                                                                                           

  De a poco todo fue cambiando, las visitas se espaciaron cada vez más, los malestares de salud no tardaron en estar presente a diario, su lucidez iba perdiendo brillo. Y así fue que  un día domingo, el tan esperado para compartir con alguno de ellos, no salió el sol para ella. Ninguno de sus hijos fue a visitarla, y así fueron sucediéndose los días, y ella, corroída por el abandono, ya no tenía proyectos.    Era ella, pero esta vez vestía una pollera desteñida, una blusa amarillenta,  y un delantal de cocina, y a decir del vecindario, no se quitaba ni para ir a dormir. La observé caminando lentamente hacia el pequeño corral,  donde cacareaban hambrientas cinco  gallinas y un gallo. Ayudada por su bastón de madera rústica, conservado como recuerdo de su padre, alcanzó el bebedero y cambió el agua. Tiró un puñado de maíz hacia los cuatro vértices como marcando una cruz en señal de bendición hacia esos seres no pensantes que eran los que le servían de compañía además del perro, y vaya uno a saber, con su pensamiento a quién más bendecía.   Permaneció unos minutos observándolas una a una, recogió un huevo del nido, un cajón de madera con colchón de paja, y como midiendo los pasos se alejó para internarse nuevamente en su casa. Las paredes mustias y humedecidas eran testigo de sus pensamientos y sus quehaceres. De vez en cuando arrastraba su silla, la apoyaba sobre la pared del porche, y sentada sobre un almohadón desteñido por los años,  contaba los automóviles que cruzaban por la avenida. Su perro dormía a su lado con las orejas erguidas en señal de atención constante, por su dueña que nunca le hizo faltar agua ni comida.  Las paredes exteriores daban fe que se habían olvidado del olor a pintura, la tierra reseca de lo que un día fue jardín, desconocía el colorido de las flores, nada era como cuando estaban juntos en familia.                                                     El día que Gitana ya no pudo más con la soledad, en ocasiones ni su nombre recordaba, mirando a su amigo y guardián dijo: me siento bien, pero hoy él me llamó ¿sabes?, me invitó a su morada eterna, me dijo que allá es muy lindo y tranquilo, que hay muchas flores perfumadas, que no se siente hambre ni frío, y me iré con él ¿sabes? No me extrañes, cuida la casa hasta que te vengan a buscar. Cuando Gitana desapareció de este mundo, todos los hijos concurrieron al lugar,  decidieron hacer restaurar la casa, la llenaron de flores, la hicieron tasar y la vendieron a un precio sobrevaluado como para que cada uno tuviese una buena paga por la herencia. El perro se alojó en casa de un viejo vecino. 

FUE POR ESO

FUE POR ESO

-¿Por qué no legamos nuestros  palmos?     

 Él la escuchó y comprendió que lo quería fastidiar con la propuesta. Continuó su tarea junto al antro campestre, colocó cipos y su obrar la molestó todavía más. Arrojó un terrón sobre las espaldas del trabajador, quiso tullirlo, pero el hombre no se inmutó. Su isba iba tomando forma, deseaba hacerla hermosa,  su mirada fija en el evo no le permitía error. Él, solo él conocía su secreto.   Ella, como un buque en lastre, alomaba con el único propósito de incomodarlo, y en proclive los terrones no cesaban de circular por el aire.  Algunos iban lejos, otros caían en la obra. Era tal su obsesión por truncar el objetivo de Lucio, que con gritos y amenazas logró sacarlo de sí. 

Lucio disparó hacia Lucía, la tomó en sus brazos, la sentó sobre la carreta cubierta de espartillos, la sofocó con besos y la paseó por el sendero al río, hasta dejarla dormida. 

Lucía despertó, después de varias primaveras,  hundida en el  lecho,  cubierta  con sábanas de seda, en una alcoba  de paredes lavanda, de la  vivienda que Lucio logró acabar sin su estúpida intromisión,  vivienda que él había prometido como ofrenda a esa mujer disparatada por la que sintió amor inmensurable y nunca pudo hacerla suya. Él era etéreo. Cuando ella despertó, Lucio  se había evaporado.