Sábado gris
Se marchitaron las rosas
en jarrón almidonado
Un lecho tendido
un almohadón bordado
Ausente tu perfume
¿dónde se ha posado?
Vacía la taza clama
por calentar tus manos
con violetas nácar carmín
y secretos develados
desborda dolor y añicos
en gris aterciopelado
Las mariposas no vuelan
reposan libres de encanto
Petrificados fantasmas
en mágica noche arbolada
rondan, bailan, se jactan
del dolor acumulado.
