UNA HISTORIA EN UN POCILLO DE CAFÉ
Sentado en una esquina
sus palabras nacen
como agua de vertiente
para hacer de ellas
un precioso poema
donde laten
el naciente y el poniente
de un horizonte
olvidado
hoy no contemplado.
El aroma del café
le susurra una historia
acariciada por el vapor
que emana de la taza ardiente
Malania.
Un laberinto de palabras
se dibuja con desvarío por tu espalda
unas con aceite, cinceladas
otras por tus muslos aleteadas
bajo sábanas blancas azuladas
Sin parar mis manos antojadas
llegan a tus blancos pies
que sobresalen de mi cama
al otro extremo
de almohadas arrugadas.
En un respiro que sopla
desde el fondo del alma
queda atrás lo incierto
pintado en puntos suspensivos
cautivos en madrugada.
Ante el testigo espejo
nace el recuerdo
transformado en deseo
late en el tiempo
como aquellas mañanas
entre cálidas y frías
de encuentros y secretos.
Malania
Fotografía de la red.
Tú, allá
con tu falsa
lágrima
o tal vez,
real
y tú la
detienes.
Oculta la
prefieres.
Yo, acá
habitante
con boca seca
con mojadas
cejas
se me han
borrado
hasta las oscuras
pecas.
Te busco y
te miro
una y otra
vez
son tantas las
veces
que la
imagen se me aparece
casi sin
buscarte.
Malania
Fotografía propia.
Un marginado vagabundo, entibia su cuerpo con el resto de un abandonado café, en una mesa solitaria con huellas de lágrimas de ausencia. El único local rodeado por árboles frutales, no hay otro que abra sus puertas antes de que salga el sol y cierra pasada la media noche.
Errante camina por calles de tierra juntando pétalos de rosas deshojadas por el viento y escorias de un fingido jardín sin dueño. Prepara su cama con cartones y restos de algún lienzo deshilachado. Apoya su cabeza sobre una bolsa de un raso viejo, atada en un extremo con una suerte de bretel, que bien pudo haber sido un camisolín de una dama olvidada (o no). Desde adentro crujen hojas secas y más pétalos de rosas rojas que hacen las veces de una improvisada e incómoda almohada, donde el rojo se volvió amarronado por las huellas del sucio terreno donde es apoyada.
Flemático al despertar acomoda su cabeza y besa su “almohada” como si a alguien recordara. Recoge los cartones acomodando uno a uno bajo una cimbra enmohecida, a la que el pasar del tiempo borró todo rastro de pintura. Arranca unas hojas de hierba que para él son depurativas y vuelve a las calles terradas y otras empedradas, con la compañía de algún perro abandonado y bajo el brazo, su almohada. La claridad del día le indica el camino hacia el único café que abre sus puertas antes de salir el sol.
Autora: Elsa Luchechen
Pseudónimo: Malania Nashki
Fotografía de la red.
